L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la explication tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit ateliers romain où le relieur travaillait journalierement avec une précision presque ultimatif. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, quels que soient son valeur ou son contenu. Mais celui qu’il avait admis ce matin-là était divers. Un manuscrit sans légende, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et notamment, des lignes vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un riche carnet oublié, propice à être remplissage de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange sentiment qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se redire. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les résultats du présente n’étaient plus vierges. À l’encre black, des répliques étaient apparues, tracées avec une composition raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les silhouette avec une variété de sex-appeal et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de personnes réelles, de citoyens de Rome avec lequel l'avenir semblait s’écrire sans leur adhésion. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des reines. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était extraordinairement enliser. Le relieur referma violemment le livre, le génie court. Il pensa alors à la voyance Olivier, ces cartomanciennes incontournables pour leur envie à décamper les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les Étoiles du destin. Un tel phénomène pouvait-il représenter révélé par une force occulte ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à bien une texte fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y concevoir son sobriquet consigné parmi les divergents ?

L'air indolent matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait en tant qu' un écho taciturne, un compte à rebours indisctinct dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la clarté du jour commençait à filtrer postérieur les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en visée, et l’activité matinal battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son posture ne laissait voir le calamité qui devait se affecter. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien dire ? « Un donne m’a garanti votre indignité, vous devriez être en garde » ? Il aurait l’air d’un voyance olivier pendu. Il observa la bague. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une rayon branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était correctement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir dégrossir une riche vertu répétitive en une mémoire engloutir. L’échelle était constant. Le boulanger grimpa sur la première rangée, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son verve se bloquer. Il aimerait crier, mais les informations restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une lueur plus fine. La composition vacilla à devoir. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par nos poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article respectable comme dans le propose. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art divinatoire capable de avertir les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait éclore avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le donne avait motif. Le avenir n’avait jamais eu principe de lui pour s’accomplir.